THE ARTIST: El crepúsculo de los dioses

George Valentin podría ser el reverso de Norma Desmond. Mientras que ésta no sabe digerir su fracaso, lo cual le lleva a una pasión destructiva del que pensó era su salvavidas, el protagonista de THE ARTIST es salvado por una mujer que lo quiere más allá de las palabras (o pese a los silencios).

Lo mejor de esta sorprendente película es su extraordinaria contemporaneidad. Cuando todo podía hacernos pensar que se trataba de un simple ejercicio de nostalgia cinéfila, en ella es posible encontrar un retrato agridulce del fracaso, de la descomposición del individuo en un mundo en crisis (la del 29 de fondo, otra crisis económica), de la masculinidad frustrada. Del héroe reducido a una sombra y, paradójicamente, salvado por una mujer (ah... y por un perro... que no habla, claro) y que se convierte en la heroína de la historia. De lo fácil que es ver derrumbarse los edificios que construimos sobre nuestro orgullo y, lo que es peor aún, sin conciencia de nuestra temporalidad.

Lo más terrible que podemos plantearnos tras ver esta película es si agotada la posmodernidad, con su confusión de márgenes, apenas queda nada que descubrir en el arte y muy especialmente en el cine. Y por lo tanto sólo nos queda volver a las esencias. Cuanto más desnudas mejor. Puede ser una opción siempre que no se convierta en un incómodo ejercicio reaccionario. Quizás la mayor lección de esta película es que hoy lo verdaderamente revolucionario es contar una historia sin artificios. Con la hondura que siempre es posible cuando hay artistas, verdaderos artistas, manejando los hilos. Nada más... y nada menos... Porque tras la aparente simpleza hay una tupida red de ingenios.

Pero, por encima de todo eso, THE ARTIST es un hermoso homenaje no sólo al cine sino a la capacidad de la ficción para retratarnos y emocionarnos. Y también, por qué no, una reivindicación del silencio o, cuando menos, de las palabras justas, en un mundo en el que se escuchan demasiadas tonterías.

Por todo ello, me quedo con la historia de amor de George Valentin y Peppy Miller, por más que durante décadas Sunset boulevard me hiciera temblar de pasión cinéfila. Esta noche de domingo que acaba me duermo soñando con las dos películas. Como si la Desmond fuera el vértice que faltaba para componer un triángulo arrebatador... sin contar, eso sí, al adorable perrito....

Comentarios

Entradas populares de este blog

YO, LA PEOR DEL MUNDO

"Aquí arriba se ha de anotar el día de mi muerte, mes y año. Suplico, por amor de Dios y de su Purísima Madre, a mis amadas hermanas las religiosas que son y en lo adelante fuesen, me encomienden a Dios, que he sido y soy la peor que ha habido. A todas pido perdón por amor de Dios y de su Madre. Yo, la peor del mundo: Juana Inés de la Cruz". Mi interés por Juana Inés de la Cruz se despertó el 28 de agosto de 2004 cuando en el Museo Nacional de Colombia, en la ciudad de Bogotá, me deslumbró una exposición titulada "Monjas coronadas" en la que se narraba la vida y costumbres de los conventos durante la época colonial. He seguido su rastro durante años hasta que al fin durante varias semanas he descubierto las miles de piezas de su puzzle en Las trampas de la fe de Octavio Paz. Una afirmación de éste, casi al final del libro, resume a la perfección el principal dilema que sufrió la escritora y pensadora del XVII: " Sor Juana había convertido la inferioridad ...

CARTA A MI HIJO EN SU 15 CUMPLEAÑOS

De aquel día frío de noviembre recuerdo sobre todo las hojas amarillentas del gran árbol que daba justo a la ventana en la que por primera vez vi el sol reflejándose en tus ojos muy abiertos. Siempre que paseo por allí miro hacia arriba y siento que justo en ese lugar, con esos colores de otoño, empezamos a escribir el guión que tú y yo seguimos empeñados en ver convertido en una gran película. Nunca nadie me advirtió de la dificultad de la aventura, ni por supuesto nadie me regaló un manual de instrucciones. Tuve que ir equivocándome una y otra vez, desde el primer biberón a la pequeña regañina por los deberes mal hechos, desde mi torpeza al peinar tu flequillo a mis dudas cuando no me reconozco como padre autoritario. Desde aquel 27 de noviembre, que siento tan cerca como el olor que desde aquel día impregnó toda nuestra casa, no he dejado de aprender, de escribir borradores y de romperlos luego en mil pedazos, de empezar de cero cada vez que la vida nos ponía...

CARTA DE MARÍA MAGDALENA, de José Saramago

De mí ha de decirse que tras la muerte de Jesús me arrepentí de lo que llamaban mis infames pecados de prostituta y me convertí en penitente hasta el final de la vida, y eso no es verdad. Me subieron desnuda a los altares, cubierta únicamente por el pelo que me llegaba hasta las rodillas, con los senos marchitos y la boca desdentada, y si es cierto que los años acabaron resecando la lisa tersura de mi piel, eso sucedió porque en este mundo nada prevalece contra el tiempo, no porque yo hubiera despreciado y ofendido el cuerpo que Jesús deseó y poseyó. Quien diga de mí esas falsedades no sabe nada de amor. Dejé de ser prostituta el día que Jesús entró en mi casa trayendo una herida en el pie para que se la curase, pero de esas obras humanas que llaman pecados de lujuria no tendría que arrepentirme si como prostituta mi amado me conoció y, habiendo probado mi cuerpo y sabido de qué vivía, no me dio la espalda. Cuando, porque Jesús me besaba delante de todos los discípulos una ...

LAS HORAS

Buscar este blog