El dolor siempre pasa por el cuerpo. Y la tristeza. También el goce, los placeres, la humillación. Somos cuerpo atravesado por las emociones. Los huesos y la piel expresan los quiebros que nos da la vida. Esta acaba siendo una sucesión de heridas, imperceptibles a veces, que nos dan nombre. Algunas supuran por los siglos de los siglos. Otras, por el contrario, cicatrizan y nos dejan tatuados. Las heridas del amor, de los placeres, de los esfuerzos y de las pérdidas. Estas últimas son las que más nos restan. Como si un bisturí puñetero nos arrancara centímetros de piel. Sin anestesia. Con la desnudez propia del recién nacido. Con la ligereza apenas perceptible del que se va. No puedo imaginar una herida más grande que la provocada por la muerte de un hijo apenas recién iniciado su vuelo. Por más que el tiempo, y las terapias, y las drogas, y los soles de verano, hagan su tarea de recomposición. Después de una tragedia tan inmensa, mucho más cuando ha sido el fruto de los caprich
Soy, compa Octavio, muy, muy aficionado al furgol; he disfrutado un montón con el juego y las victorias de la selección española en la Eurocopa. Pero eso no me impide apreciar cómo se utiliza, al igual que se viene haciendo desde la noche de los tiempos con espectáculos de este corte, como anestésico social, antídoto con el que conjurar cualquier tentación de que, al hilo d la reflexión, nos dé por pedir digamos que ‘otra cosa’ (quizá la que nos corresponde, la que debería ser…). Nada que no hubieran inventado ya los romanos con el circo (pero que parece mentira que, en estos tiempos del progreso internaútico, aún funcione con tamaña eficacia). En fin…
ResponderEliminarUn fuerte abrazo y hasta pronto.